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Fotografía

Ahora que la salida de la crisis se ha convertido en una cuestión ortográfica - crisis en V, en U o en la temida W -, quizá no sea oportuno recordar que la Gran Depresión duró más de una década. En el temario de Historia, el crack del 29 es un tema que se resiste aún a los profesores y del que los alumnos – incluso los que acabamos leyendo salmones -  siempre escapamos. Y, sin embargo, gracias a una mujer y a su enorme trabajo, todos tenemos una imagen de aquellos Estados Unidos.

Los años decisivos”, publicado por La Fábrica en una magnífica edición, recoge las mejores fotografías que Dorothea Lange realizó a las familias que más sufrieron aquella crisis. Es un retrato de una pobreza blanca, donde los niños chabolistas tienen los ojos azules y el pelo rubio. Donde los hombres tienen la mirada perdida y derrotada y sólo las mujeres parecen capaces de enfrentarse con dignidad al objetivo de la cámara, mientras, como relata Lange, su vida se desmenuza gradualmente. Sus retratos pertenecen a una obra colectiva impulsada por el propio Gobierno de Roosevelt y llevada a cabo por un puñado de fotógrafos apasionados.

En ocasiones basta con quedarse cerca y estar ahí, permanecer ahí responde Lange en una entrevista incluida en el libro y realizada en 1964  -, no entrar y salir como una nube de polvo. Sentarse en el suelo con la gente, dejar que los niños miren tu cámara con sus manitas sucias y pringosas, y que pongan los dedos en las lentes. Los dejas, porque sabes que si te comportas de manera generosa, es muy probable que recibas lo mismo”. Lange consiguió muchas de sus mejores fotos así, confiando en sus instintos y en la generosidad de una gente que “sólo” podía ofrecerle la imagen de su pobreza.

Miro una y otra vez estas imágenes de hombres que caminan por los arcenes de carreteras vacías, buscando un trabajo que no existe, esperando en colas infinitas, sentados en el suelo, apoyados en una pared, en cuclillas, siempre con los brazos cruzados, las ropas gastadas y un sombrero con los bordes rotos y agujeros que no se ven pero se intuyen. No me canso de mirarlas. Y veo en todas ellas decenas de sentimientos que sólo el talento de Lange fue capaz de inmortalizar. No sí si nuestra crisis será una U, como parece, o una W pero creo que nadie la está retratando.

5/10/09

Todo en Robert Capa está rodeado de leyenda. Su nombre, su vida, su obra, su muerte. Seductor nato, este húngaro sin patria hizo de la aventura una forma de vida y de la caza del instante decisivo su razón de ser. Sin Capa, imágenes únicas de nuestra Guerra Civil o de la Segunda Guerra Mundial habrían desaparecido para siempre, sepultadas en la memoria de sus protagonistas.

“¿Cuál es la diferencia entre el corresponsal de guerra y cualquier otra persona de uniforme? (…) el corresponsal bebe más, liga más, gana más y tiene más libertad que un soldado, pero a esas alturas de la guerra, tener la libertad de elegir dónde estar en cada momento y tener la posibilidad de ser considerado un cobarde sin ser ejecutado por ello constituían para él una tortura. El corresponsal de guerra tiene en sus manos su mayor apuesta, su vida, y puede elegir el caballo al que apostarla, o puede guardársela en el bolsillo en el último segundo”.

Esta definición del fotógrafo uniformado pertenece a “Ligeramente desenfocado”, las memorias de Capa que acaba de publicar La Fábrica. Capa escribió sus recuerdos en 1947, pero llegó a esta reflexión sobre su libertad y compromiso poco después de desembarcar en la sangrienta Omaha Beach y dejarnos las únicas imágenes de los primeros minutos del día D.

“Yo no encontraba hueco entre las balas y los obuses (…) Me quedé detrás de mi anfibio repitiendo una fracesita en español que había aprendido en los días de la Guerra Civil: “Es una cosa muy seria. Es una cosa muy seria”.

Nuestra guerra civil apenas aparece en sus memorias, aunque fue en España donde Capa se forjó como fotógrafo y vivió su apasionada historia de amor con Gerda Tardo y donde atrapó el instante de la muerte de un miliciano y decenas de imágenes que han permanecido inéditas casi hasta ayer, guardadas en un maletín mejicano. Pero la sombra de la guerra civil española sobrevuela estos recuerdos que atraviesan la lucha contra Hitler a un ritmo endiablado, entre partidas de póquer, saltos en paracaídas, borracheras en sesión continua y retratos en blanco y negro del dolor.

“Yo sentí que esa entrada en París había sido especialmente creada para mí. A bordo de un tanque fabricado por los estadounidenses (quienes me habían aceptado en su país) y manejado por republicanos españoles (junto a quienes había combatido el fascismo años atrás), regresaba a París, la hermosa ciudad en la que había aprendido a comer, beber y amar”.

Cierro el libro con el deseo de saber más, de conocer qué hizo Capa entre el final de la Segunda Guerra Mundial y su muerte en Vietnam, en 1954. Y salto a la biografía de Capa escrita por Richard Whelan. Ahí están su romance con Ingrid Bergman, la creación de la agencia Magnum, sus frustrados coqueteos con el cine documental, su relato de las guerras de Israel y Vietnam… Pero lo mejor para conocer a Capa es ver sus fotografías. La exposición que acaba de inaugurar el Museo Nacional de Cataluña es una gran ocasión para comprobar el acierto de una de sus frases más célebres: “Si tus fotos no son lo suficientemente buenas es que no estás lo suficientemente cerca”.

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