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Política

Catón el Viejo pasó a los libros de historia por pesado.  Cada vez que terminaba su discurso en el Senado romano, el severo Catón terminaba con la misma frase: “Ceterum censeo Carthaginem esse delendam”: “Por lo demás, opino que Cartago debe ser destruida”. Tres años después de su muerte, Roma arrasó Cartago y sembró sal en su tierra para hacerla estéril. Inspirado en la célebre frase de Catón, Albert Pont ha escrito Delenda est Hispania, el libro de no ficción en catalán más vendido, según el suplemento Cultura/s de La Vanguardia.

En el puesto cuarto de esa misma lista está Catalunya. Estat propi, Estat ric, de Joan Canadell y Albert Macià, y en el sexto ‘Catalunya, a la independencia per la butxaca, de Alfons Duran-Pich, dos textos que intentan cimentar con datos económicos el sentimiento independentista. Los dos afirman que Cataluña sería uno de los estados más ricos de Europa si fuera independiente: si ahora tiene una deuda del 22% de su PIB, la más alta de España, no es responsabilidad de sus gobernantes sino por culpa del gobierno central. Eso, claro, es lo que le contó Artur Mas a Jordi Évole.

Siempre he creído más en la lucha de clases que en la guerra de banderas. Creo que un pobre de Barcelona tiene mucho más en común con un pobre de París que con un rico de la ciudad condal. Me parece tan obvio que no creo que una nueva frontera cree riqueza. Pero el éxito de este tipo de libros me parece un fenómeno editorial destacable. Así que he vuelto a revisar el que para mí es el mejor ensayo sobre la idea de España: Mater dolorosa’, de José Álvarez Junco, para recordar qué nos une.

Quienes recurren a la historia no suelen estar movidos por el mero espíritu científico, sino por el deseo de utilizar lo que están leyendo, de sacarle una rentabilidad inmediata”, advierte al lector José Álvarez Junco en las primeras líneas de este ensayo clave para comprender quiénes somos, de dónde venimos y dónde vamos. En ‘Mater DolorosaÁlvarez Junco demuestra que unos mismos hechos, como la invasión de España por las tropas de Napoleón, reciben distintos ‘bautizos’ y que son interpretados/utilizados de variada y hasta opuesta forma incluso por los representantes de una misma clase.

Sorprende descubrir que el nacionalismo español fue laico y progresista – la idea de nación y de soberanía nacional se oponían al poder absolutista del rey – en las primeras décadas del siglo XIX antes de convertirse en el pilar de la ideología conservadora. No hizo falta que llegase el desastre del 98’ para que la imagen de España fuese la de una madre plañidera vestida con harapos de luto, justo “cuando en Inglaterra se inventa la orgullosa ‘Britannia’ y en Francia la pura y desafiante ‘Marianne’.  Sólo faltaba la pérdida de Cuba, Filipinas y Puerto Rico para que los nacionalismos catalán y vasco despegasen. ¡Quién quería tener esa madre!

Artur Mas ha vuelto a recuperar esa metáfora. Cataluña, dice,  “es un hijo que desea emanciparse para encontrar la salida al laberinto de una crisis que hace más ricos a los ricos y destruye a los más débiles. Como si sentirse diferente fuese la única tabla de salvación, la semana pasada el alcalde de Gallifa, un pueblecito de Barcelona de 200 habitantes, anunció que ha pagado el IRPF de sus trabajadores de este verano del Ayuntamiento a la Generalitat y no al Estado. Gallifa presume así de ser la primera institución insumisa fiscal de España. Todos los vecinos que entrevistó un reportero apoyaban la iniciativa de su alcalde, pero cuando el redactor le preguntó su nombre a uno de ellos éste tuvo un lapsus de identidad:

-           “¿Cómo se llama?” – preguntó el redactor.

-          “José. No, Josep, Josep”  – contestó el vecino, como si su vida dependiese de su nombre -.

Pd. (1 de noviembre 2012): Os dejo el enlace del artículo que Antonio Elorza publica hoy en El País y que también tiene este título robado, ‘Delenda est Hispania’

Pd. 2 (8 de noviembre de 2012): Para saber más,Catalunya-España: nuevos libros para el debate‘, en el cultura/s de La Vanguardia. Y para saber mucho  más, la gran entrevista de Enric González al sabio Josep Fontana en Jotdown.

No sé por qué la última gran operación de Garzón se llama ‘Gürtel’. Vale, gürtel significa correa en alemán y Correa es el supuesto jefe de esta presunta trama de corrupción cuyos tentáculos se extienden cada día. Pero se me ocurren decenas de lenguas con cinturón.

El alemán es una lengua exigente que arrastra toda una serie de etiquetas tópicas. Suena autoritaria, dictatorial, severa. Prusianos y nazis tienen gran parte de culpa. Crearon palabras terribles para nombrar realidades horribles: Konzentrationslager, por ejemplo. Pero la lengua de la destrucción fue también la lengua de la libertad.

“Als die Nazis die Kommunisten holten, habe ich geschwiegen; ich war ja kein Kommunist (…) Als sie die Juden holten, habe ich nicht protestiert; ich war ja kein Jude. Als sie mich holten, gab es keinen mehr, der protestieren konnte”.

Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas, guardé silencio, porque yo no era comunista (…) Cuando vinieron a llevarse a los judíos, no protesté, porque yo no era judío. Cuando vinieron a buscarme, no había nadie más que pudiera protestar”.

Gracias a Francisco Camps he descubierto que este poema no era de Brecht, como él, o el autor de su discurso, y yo creíamos. El autor de estos versos es un pastor luterano: Martin Niemöller. Niemöller fue arrestado en 1937 y permaneció en el campo de concentración de Dachau hasta 1945.

Sus versos contra la pasividad ante la tiranía, este Brecht que no es de Brecht, pertenecen en realidad al sermón que dio en la Semana Santa de 1946, apenas un año después del final de la IIGM. Una guerra terrible que había terminado con la destrucción física y moral de Alemania.

Pero en algún momento a Niemöller le robaron el poema y se lo atribuyeron a Brecht. No creo que el autor de ‘La resistible ascensión de Arturo Ui’, resistible, ojo, lo necesitase. Pero supongo que los recitadores preferían creer que era un poema en lugar de un sermón y que su autor era un dramaturgo comunista en lugar de un pastor luterano. Citar un sermón no es progre.

En todo caso, me parece fuera de lugar la cita de Camps. Porque el sermón es, sobre todo, una denuncia de una pasividad cómplice que desembocó en el ‘No sólo Hitler del reino de terror nazi. Una pasividad en la que podemos naufragar sin esfuerzo.

El poder se transmite a través de la mirada. No basta con sostenerla. Hay que generar en la pupila un grito brillante y silencioso que posea todos los sonidos del miedo. Es el chasquido del ojo al disparar la bala que rompe en pedazos el iris del duelista rival y le obliga a bajar la cabeza.

Los grandes duelos de poder están en la realidad de la ficción, como los combates silenciosos entre Al Swearengen y George Hearst en la fascinante Deadwood” o los duelos entre Stringer Bell y Avon Barksdale en esa obra maestra que es “The Wire“. Pero a veces, la ficción de la realidad nos ofrece retos inolvidables.

Mientras media Europa del Este se congelaba por el cerrojazo del gas que él había ordenado, Vladimir Putin daba en Moscú una rueda de prensa. Un corresponsal rumano se atrevió a preguntarle, sin levantar la mirada del texto que leía. Y Putin le contestó. Nos contestó a todos.

Su respuesta, “tengo una oferta que su presidente no podrá rechazar…”, recuerda casi textualmente a Brando en “El Padrino“. Un futuro libro sobre Putin podrá incluir la frase, pero ¿qué periodista o historiador tendrá todas las palabras para transmitir lo que dicen los tres segundos de silencio de Putin?

Leo a trompicones “El imperio fallido“, un interesante ensayo sobre el ascenso y la caída de la Unión Soviética. En sus 700 páginas, notas incluidas, se suceden las distintas etapas del reino comunista, sus ambiciosos planes quinquenales, la carrera nuclear con Estados Unidos, las invasiones de los aliados insumisos y, sobre todo, los inquilinos del Kremlin.

Hasta el siglo XX, la Historia otorgó a los hombres de poder el timón de los acontecimientos. Luego llegaron los gigantes franceses. Braudel, Febvre, Bloch nos dejaron obras únicas que sumergían al individuo en una barquita de papel en mitad de un Mediterráneo furioso.

Leo esta historia de la Unión Soviética y me cuesta no creer que el carácter impetuoso y aventurero de Jrushchov no fuera decisivo para poner al mundo al borde de una guerra nuclear o que la adicción de Brezhnev a los opiáceos no influyera en la absurda invasión de Afganistán.

Temerosos, inseguros, enfermos o dubitativos,  Jrushchov, Brezhnev, Andropov, Chernenko, Gorbachov, gobernaron un imperio fallido que se fue anquilosando a lo largo de décadas. Ninguno nos dejó una mirada como la de Putin. En los imperiales espejos del Kremlin, Stalin le sonríe.

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